Charlie Chaplin

J'ai pardonné des erreurs presque impardonnables, j'ai essayé de remplacer des personnes irremplaçables et oublier des personnes inoubliables. J'ai agi par impulsion, j'ai été déçu par des gens que j'en croyais incapables, mais j'ai déçu des gens aussi. J'ai tenu quelqu'un dans mes bras pour le protéger. J'ai ri quand il ne fallait pas. Je me suis fait des amis éternels. J'ai aimé et l'ai été en retour, mais j'ai aussi été repoussé. J'ai été aimé et je n'ai pas su aimer. J'ai crié et sauté de tant de joies, j'ai vécu d'amour et fait des promesses éternelles, mais je me suis brisé le coeur, tant de fois! J'ai pleuré en écoutant de la musique ou en regardant des photos. J'ai téléphoné juste pour entendre une voix, je suis déjà tombé amoureux d'un sourire. J'ai déjà cru mourir par tant de nostalgie et... J'ai eu peur de perdre quelqu'un de très spécial (que j'ai fini par perdre)... Mais j'ai survécu! Et je vis encore ! Et la vie, je ne m'en passe pas... Et toi non plus tu ne devrais pas t'en passer. Vis! Ce qui est vraiment bon, c'est de se battre avec persuasion, embrasser la vie et vivre avec passion, perdre avec classe et vaincre en osant, parce que le monde appartient à celui qui ose et la vie c'est beaucoup trop pour être insignifiant!

L'absence

Pendant longtemps j’ai cru que l’absence est manque.

Et je déplorais, ignorant, ce manque.

Aujourd’hui je ne le déplore plus.

Il n’y a pas de manque dans l’absence.

L’absence est une présence en moi.

Et je la sens, blanche, si bien prise, blottie dans mes bras,

que je ris et danse et invente des exclamations joyeuses,

parce que l’absence, cette absence incorporée,

personne ne peut plus me la dérober.

Carlos Drummond de Andrade

La fin du monde

Ils sont montés sur un promontoire qui domine l’océan. L’eau s’étend à leurs pieds à l’horizon, à l’infini. Le ciel immense accueille ces étranges voyageurs, juchés sur un lingot d’or immense, sculpté par les Mayas il y a bien longtemps, et abandonné là à la fin du monde. Levant les yeux vers les nuages, ils revoient leur vie : formes et couleurs au grès du vent qui murmure une ère nouvelle. Ils ont tout connu de la vie. Enfants, ils ont joué à être plus grands et plus fort qu’ils ne le seraient jamais, chevaliers dressés contre toutes les injustices d’un monde qui s’effondrait. Ils ont mené la révolte, la révolution. Ils ont crié que l’amour était plus fort que la haine, face aux matraques des soldats. L’amour. C’est dans l’amour qu’ils ont jetés toutes leurs forces, jusqu’à l’épuisement. Ils ont aimé comme on danse. Ils ont aimé comme on se bat. Ils ont aimé à corps perdu, à perdre la raison. A travers leurs yeux, on voyait le feu de leur cœur, cette ardente liberté qu’ils suivaient là où leurs pas les guidaient. Et un jour, leurs pas les guidèrent vers la mer. Le monde s’écroulait, et ils savaient qu’ils devaient préserver leur trésor, leur feu brûlant de vie. Voilà ce que mes amis voyaient dans les nuages. Maintenant il n’y a plus de Terre. Nous n’avons plus qu’un choix. Plonger dans les profondeurs des abysses. Ou continuer à chercher dans le ciel l’éclaircie, les derniers rayons du Soleil.

Lady Chouette

Etty Hillesum

Pour humilier il faut être deux. Celui qui humilie et celui qu’on veut humilier, mais surtout : celui qui veut bien se laisser humilier. Si ce dernier fait défaut, en d’autres termes si la partie passive est immunisée contre toute forme d’humiliation, les humiliations infligées s’évanouissent en fumée. Ce qui reste, ce sont des mesures vexatoires qui bouleversent la vie quotidienne, mais non cette humiliation ou cette oppression qui accablent l’âme. Il faut éduquer les juifs en ce sens. Ce matin en longeant à bicyclette le Stadionkade, je m’enchantais du vaste horizon que l’on découvre aux lisières de la ville et je respirais l’air frais que l’on ne nous a pas encore rationné. Partout, des pancartes interdisaient aux juifs les petits chemins menant dans la nature. Mais au-dessus de ce bout de route qui nous reste ouvert, le ciel s’étale tout entier. On ne peut rien nous faire, vraiment rien. On peut nous rendre la vie assez dure, nous dépouiller de certains bien matériels, nous enlever une certaine liberté de mouvement tout extérieure, mais c’est nous-mêmes qui nous dépouillons de nos meilleures forces par une attitude psychologique désastreuse. En nous sentant persécutés, humiliés, opprimés. En éprouvant de la haine. En crânant pour cacher notre peur. On a bien le droit d’être triste et abattu, de temps en temps, par ce qu’on nous fait subir ; c’est humain et compréhensible. Et pourtant, la vraie spoliation c’est nous-mêmes qui nous l’infligeons. Je trouve la vie belle et je me sens libre. En moi des cieux se déploient aussi vastes que le firmament. Je crois en Dieu et je crois en l’homme, j’ose le dire sans fausse honte. La vie est difficile mais ce n’est pas grave. Il faut commencer par « prendre au sérieux notre propre sérieux », le reste vient de soi-même. Travailler à soi-même, ce n’est pas faire preuve d’idéalisme morbide. Si la paix s’installe un jour, elle ne pourra être authentique que si chaque individu fait d’abord la paix en soi-même, extirpe tout sentiment de haine pour quelque race ou peuple que ce soit, ou bien domine cette haine et la change en autre chose, peut-être même à la longue en amour - ou est-ce trop demander ? C’est pourtant la seule solution. Je pourrais continuer ainsi des pages entières. Ce petit morceau d’éternité qu’on porte en soi, on peut l’épuiser en un mot aussi bien qu’en dix gros traités. Je suis une femme heureuse et je chante les louanges de cette vie, oui vous avez bien lu, en l’an de grâce 1942, la énième année de guerre.

Benjamin Fondane

C’est à vous que je parle, hommes des antipodes,

je parle d’homme à homme,

avec le peu en moi qui demeure de l’homme,

avec le peu de voix qui me reste au gosier,

mon sang est sur les routes, puisse-t-il, puisse-t-il

ne pas crier vengeance!

L’hallali est donné, les bêtes sont traquées,

laissez-moi vous parler avec ces mêmes mots

que nous eûmes en partage –

il reste peu d’intelligible!

  

Un jour viendra, c’est sûr, de la soif apaisée,

nous serons au-delà du souvenir, la mort

aura parachevé les travaux de la haine,

je serai un bouquet d’orties sous vos pieds,

– alors, eh bien, sachez que j’avais un visage

comme vous. Une bouche qui priait, comme vous.

Quand une poussière entrait, ou bien un songe,

dans l’œil, cet œil pleurait un peu de sel. Et quand

une épine mauvaise égratignait ma peau,

il y coulait un sang aussi rouge que le vôtre!

Certes, tout comme vous j’étais cruel, j’avais soif

de tendresse, de puissance,

d’or, de plaisir et de douleur.

Tout comme vous j’étais méchant et angoissé

solide dans la paix, ivre dans la victoire,

et titubant, hagard, à l’heure de l’échec!

Oui, j’ai été un homme comme les autres hommes,

nourri de pain, de rêve, de désespoir. Eh oui,

j’ai aimé, j’ai pleuré, j’ai haï, j’ai souffert,

j’ai acheté des fleurs et je n’ai pas toujours

payé mon terme. Le dimanche j’allais à la campagne

pêcher, sous l’œil de Dieu, des poissons irréels,

je me baignais dans la rivière          

qui chantait dans les joncs et je mangeais des frites

le soir. Après, après, je rentrais me coucher

fatigué, le cœur las et plein de solitude,

plein de pitié pour moi,

plein de pitié pour l’homme,

cherchant, cherchant en vain sur un ventre de femme

cette paix impossible que nous avions perdue

naguère, dans un grand verger ou fleurissait

au centre, l’arbre de la vie…

J’ai lu comme vous tous les journaux tous les bouquins,

et je n’ai rien compris au monde

et je n’ai rien compris à l’homme,

bien qu’il me soit souvent arrivé d’affirmer le contraire.

Et quand la mort, la mort est venue, peut-être

ai-je prétendu savoir ce qu’elle était mais vrai,

je puis vous le dire à cette heure,  

elle est entrée toute en mes yeux étonnés,

étonnés de si peu comprendre –

avez-vous mieux compris que moi?

Et pourtant, non!

je n’étais pas un homme comme vous.

Vous n’êtes pas nés sur les routes,

personne n’a jeté à l’égout vos petits

comme des chats encore sans yeux,

vous n’avez pas erré de cité en cité

traqués par les polices,

vous n’avez pas connu les désastres à l’aube,

les wagons de bestiaux

et le sanglot amer de l’humiliation,               

accusés d’un délit que vous n’avez pas fait,

d’un meurtre dont il manque encore le cadavre,

changeant de nom et de visage,

pour ne pas emporter un nom qu’on a hué

un visage qui avait servi à tout le monde

de crachoir!

Un jour viendra, sans doute, quand le poème lu

se trouvera devant vos yeux. Il ne demande

rien! Oubliez-le, oubliez-le! Ce n’est

qu’un cri, qu’on ne peut pas mettre dans un poème

parfait, avais-je donc le temps de le finir?

Mais quand vous foulerez ce bouquet d’orties

qui avait été moi, dans un autre siècle,

en une histoire qui vous sera périmée,

souvenez-vous seulement que j’étais innocent

et que, tout comme vous, mortels de ce jour-là,

j’avais eu, moi aussi, un visage marqué

par la colère, par la pitié et la joie,

un visage d’homme, tout simplement!

1942

Anna et Mr God

"C'est parce que je n'ai pas peur."
Voilà une réponse qu'il faut attraper au vol. Au vol, parce qu'elle touche à l'essentiel. Au vol, parce qu'elle coûte rudement cher, parce que pour ne pas avoir peur, il faut payer de confiance. Et ça, c'est un mot difficile à saisir. Lui aussi, il faut le prendre au vol, si l'on peut. Plus que de l'assurance, plus que de la sécurité, de la confiance. Qu'on soit ignorant ou savant ne fait rien à l'affaire. C'est le don par lequel on accepte de ne plus être au centre du monde, pour y mettre quelque chose ou quelqu'un.

Sydney Hopkins

Tagore

Il me tarde de vous dire les mots les plus profonds. Je n'ose pas; je crains votre rire.

C'est pourquoi je me moque de moi-même et fais éclater mon secret en plaisanteries.

Je fais fi de ma peine, de peur que vous n'en fassiez fi vous-même.

Il me tarde de vous dire les mots les plus sincères; je n'ose pas; j'ai peur que vous ne les croyiez pas.

Voilà pourquoi je les déguise en mensonges, disant le contraire de ce que je pense.

Je fais paraître absurde ma douleur, de peur que vous ne la traitiez d'absurde vous-même.

Il me tarde d'employer pour vous les mots les plus précieux; mais je n'ose pas craignant de n'être pas payé de retour.

C'est pourquoi je vous donne des noms durs et me vante de mon insensibilité.

Je vous peine, de peur que vous ne connaissiez jamais la peine.

Il me tarde d'être assis silencieusement auprès de vous; mais je n'ose pas de peur que mes lèvres ne trahissent mon coeur.

C'est pourquoi je bavarde et je jase, cachant mon coeur derrière mes paroles.

Je traite durement ma souffrance, de peur que vous ne la traitiez de même.

Il me tarde de m'éloigner de vous; mais je n'ose pas, de peur que vous ne vous aperceviez de ma lâcheté.

C'est pourquoi je porte la tête haute et viens vers vous d'un air indifférent.

La provocation constante de vos regards renouvelle à chaque instant ma douleur.

Lost

Everything had shattered. The fact that it was all still there - the walls and the chairs and the children's pictures on the walls - meant nothing. Every atom of it had been blasted apart and reconstituted in an instant, and its appearance of permanance and solidity was laughable; it would dissolve at a touch, for everything was suddenly tussie-thin and friable.

A Casual Vacancy, J.K. Rowling

Forrest Gump

“But let me tell you this: sometimes at night, when I look up at the stars, an see the whole sky jus laid out there, don't you think I ain't rememberin it all. I still got dreams like anybody else, an ever so often, I am thinkin about how things might of been. An then, all of a sudden, I'm forty, fifty, sixty years ole, you know?

Well, so what? I may be a idiot, but most of the time, anyway, I tried to do the right thing-- an dreams is jus dreams, ain't they? So whatever else has happened, I am figgerin this: I can always look back an say, at least I ain't led no hum-drum life.

You know what I mean?” 

Forrest Gump

Mais on aime...

« Adieu Camille, retourne à ton couvent, et lorsqu'on te fera de ces récits hideux qui t'on empoisonnée, réponds ce que je vais te dire : Tous les hommes sont menteurs, inconstants, faux, bavards, hypocrites, orgueilleux et lâches méprisables et sensuels ; toutes les femmes sont perfides, artificieuses, vaniteuses, curieuses et dépravées ; le monde n'est qu'un égout sans fond où les phoques les plus informes rampent et se tordent sur des montagnes de fange ; mais il y a au monde une chose sainte et sublime, c'est l'union de ces deux êtres si imparfaits et si affreux. On est souvent trompé en amour souvent blessé et souvent malheureux ; mais on aime, et quand on est sur le bord de sa tombe, on se retourne pour regarder en arrière, et on se dit : J'ai souffert souvent, je me suis trompé quelques fois : mais j'ai aimé. C'est moi qui ai vécu et non pas un être factice créé par mon orgueil et mon ennui. »

On ne badine pas avec l'amour (acte 2 scène V)

Alfred de Musset (1810-1857)

The Swan

- It's about a woman who's captured by an evil magician. And this woman, this beautiful woman is forced to be a swan, except for a few hours every night, when she becomes alive. When she becomes real again. And then, one night she meets this young prince and he falls in love with her. And she realizes this is the one thing that will allow her to become a real woman once more.

- So then what happens?

- He promises to marry her and goes off with someone else, of course.

- So she has to be a swan for good?

- She dies.

- 'Cause the prince didn't love her?

- Come on. It's time to go. It's only a ghost story. Come on.

Billy Elliot

Pour se retrouver il faut parfois se perdre

Pour se retrouver il faut parfois se perdre

Tu prends le chemin
du vertige et oses creuser sans cesse
le champ
de ton imagination
après un horizon
de douleurs…
Et tu creuses aussi le temps
dans un tumulte sans fin

te perdant parfois
dans le labyrinthe
des jours…

Tu rencontres aussi
de nouvelles failles et
tes yeux s’inquiètent.
Il faudrait ôter
toute ta faiblesse
et ouvrir un nouveau chemin
avec les fenêtres ouvertes
sur ton âme.

La pierre éclate
sur ta bouche assoiffée
et tu avalas
des petits grains de poussières
modulant l’écho de ta voix
dans un silence lourd.

Tu regardas le ciel
déraciné par l’absence
de ciel.
Reste à savoir
où tu puiseras ta force
tes sentiments
et émotions
pour pouvoir exister
et créer
ce que tu n’oses pas !

Rosario Duarte da Costa

"Amies, frénétiquement"

"Il y a des personnes qui marquent nos vies, même si cela ne dure qu'un moment.
Et nous ne sommes plus les mêmes.
Le temps n'a pas d'importance mais certains moments en ont pour toujours."

Fern Bork

Let her know

"She may not be thinking about you every second of the day, but she will give you a part of her that she knows you can break - her heart. So don’t hurt her, don’t change her, don’t analyze and don’t expect more than she can give. Smile when she makes you happy, let her know when she makes you mad, and miss her when she’s not there." 

 Bob Marley

Happiness

"There is always something to be happy about. Truly happy. And if you have the audacity to find it and the courage to make it your focus, in spite of the countless temptations to dwell upon problems that don’t really exist, you will have learned well, your life will be transformed, and all things will be added unto you." 

Mike Dooley

"I love you"

“When I say, "I love you," it's not because I want you or because I can't have you. I love what you are, what you do, how you try. I've seen your kindness and your strength. I've seen the best and the worst of you.” 

John Whendon

Birds

“I have to remind myself that some birds aren't meant to be caged. Their feathers are just too bright. And when they fly away, the part of you that knows it was a sin to lock them up DOES rejoice. Still, the place you live in is that much more drab and empty that they're gone. I guess I just miss my friend.”

 Stephen King

The NeverEnding story

“Ends are not bad things, they just mean that something else is about to begin. And there are many things that don't really end, anyway, they just begin again in a new way. Ends are not bad and many ends aren't really an ending; some things are never-ending.”

C. JoyBell C.

Abdulah Sidran

Nous aurions du nous rendre plus tôt à cette sage évidence :

Les yeux du fou s’emplissent à minuit d’une lumière terrible,

Un froid atroce règne dans ceux de l’aveugle ; dans les nôtres, ordinaires,

Se reflète et se décompose l’image commune du monde :

clair de lune, aboiements, peur, lassitude des sens,

bois sec et musique qui le fend…

Des mêmes mots nous avons donc construit ces demeures,

Nous avons dit plus ou moins la même chose, avec plus ou moins de bonheur,

Pétri la même pâte pour en faire le même pain d’amertume

Dont les oiseaux picorent les miettes sur les pelouses

Autours de nos isbas qui resplendissent dans l’obscurité,

Les fenêtres illuminées de plus ou moins d’amour.

Parfois seulement un loup solitaire vient se perdre dans ce regard.

Les soirées sont banales, nos conversations simples. Nous

Voici assis dans le jardin, sous la treille ou le cerisier,

A discuter de l’art d’aimer ou de notre triste métier. Vacille

La flamme de la bougie, tombent une feuille, un fruit desséché.

Nous sommes des poètes lyriques au visage crispé et le poème

Doit être en tout point exact, précis dans son expression –

N’est-ce pas ce que nous avons dit, mon cher Gabriel ?

Pourtant, il suffit d’un peu d’imagination pour que les choses

Dans un bruissement d’ailes reprennent leur place. On a dit :

« La chaise pleure l’arbre son ancêtre et sa forêt

Natale » - et nous n’y avions jamais pensé.

Sur cette chaise, je me suis assis, j’ai enfilé ma veste,

Mangé une pomme, non sans tendresse pour sa chaude

Couleur, son cœur, son destin. Mais il aurait fallu en premier lieu

L’inciter à mettre son âme de bois à l’écoute de mon corps

Puisque son existence est si cruelle.

Nous aurions du nous rendre plus tôt à cette sage évidence :

Les yeux du fou s’emplissent à minuit d’une lumière terrible,

Un froid atroce règne dans ceux de l’aveugle ; dans les nôtres, ordinaires,

Se reflète et se décompose l’image commune du monde.

Mais il faut cependant parler, chuchoter, même quand on est seul,

Se joindre doucement au cœur funeste de ceux

Qui, au-dessus du gouffre, ont poussé un cri dans le noir,

Qu’est-ce que cela, et ont franchi le pas sans attendre la réponse.

Federico García Lorca

“To burn with desire and keep quiet about it is the greatest punishment we can bring on ourselves.”

Jean de Bochère

Le son d’un mot n’est point sa chair.

Le saltimbanque au balancier n’est pas poète,

Mais plus arbitraire que la division du cadran d’heures

Plus Sorbonne que le système décimal.

Les jours où il n’y a pas à hurler

Il faut faire silence

Ou murmurer dans les anthologies

Ou croasser dans les théâtres

Devant mille monstres bêtes.

Jean-Paul Fargue

Quand tu vacilles au sommet du désespoir
Lorsque les larmes sont rebelles,
Lorsque les larmes sont taries,
Monte au-dessus des hommes.
Mais qu'est-ce qu'il a à monter tout le temps, riant et pleurant, ce monsieur rouge et noir?
Il a du chagrin.

Voilà. ça a eu le coeur élevé dans du coton,
Et ça souffre.
Donne  un coup de pied! Il y a le sens, il faut le chercher
Comme on cherche un ressort secret.
Quand tu l'as trouvé
Tu marches sur toutes ces têtes en proue de systématiques,
Sur tous ces yeux de basse-cour,
Tu es sauvé!

Dritërio Agolli

Les fondations

Voici les fondations de ma maison d’hier,

Voici le vieux seuil de la porte d’entrée,

Plus qu’un seuil – une pierre.

De la maison que j’ai jadis quittée

L’herbe tendre a recouvert le seuil

Et inconnu dans mon enfance

Des pommiers au-dessus de l’herbe agitent leurs feuilles,

Les pommiers plantés en mon absence.

Mes vers de jeunesse sur des cahiers alignés

Dorment sous l’herbe avec la dalle.

Ils dorment, sur eux l’herbe a bien poussé

Et les fleurs des pommiers y laissent choir leurs pétales,

Quand la route me ramène dans ce coin

Les rêves de ces vers juvéniles se réveillent,

Papillonnent au-dessus des foins

Et avec l’herbe et les feuilles murmurent comme des abeilles…

Alors je parle tout seul et sous les arbres je m’assieds

Un brin d’herbe à la bouche :

Il est vrai qu’à la ville j’écris des poèmes volontiers

Mais je demeure un paysan farouche…

A cette source je ne rougis pas de me nourrir

Source de mes bons rêves,

Sur lesquels d’autres rêves j’ai pu bâtir,

De si beaux rêves…

Vlada Urosevic

Frissons

Elle se rêve au milieu d’une salle vide,

Fenêtres obscurcies pas des étoffes noires.

Des tubes au néon s’allument tout autour

Leur lumière est blanchâtre et trouble.

Elle s’aperçoit qu’elle n’a pas de vêtements.

Des papillons de nuit l’effleurent de leurs antennes.

Soudain l’étreinte de deux mains de pierre l’emprisonne

Des doigts de marbre commencent à la caresser.

Un cri, alors, de ses lèvres jaillit.

A cet instant, très loin, regard fixe, muettes,

Frissonnent de passion, sans que nul ne les voie,

Les statues d’hommes dans les musées obscurs.

Longtemps j'ai marché

Longtemps j'ai marché sans sentir la douleur
Et puis sur le chemin, une pierre encore m'a fait tomber.
Combien de temps suis-je restée étendue au sol
dans la poussière?
J'ai perdu le compte des jours et des années.
Et puis cette main tendue.
Je me suis relevée
Et devant tous ces visages humains
Mes lèvres fatiguées ont réappris à sourire.

L'invitation au voyage

Lola

Sourire vrai. Sourire rayonnant qu’on ne peut contenir. Sourire arraché et irrépressible. Sourire partagé.

Klaus Kinski

Je suis comme je suis.

Le bonheur n'est réel que s'il est partagé

Francisco Brines

La vérité de mon amour, sachez-la à présent : 

la matière et le souffle s'unirent dans sa vie

comme la lumière se pose sur le miroir

(petite la lumière, le miroir minuscule)

c'était du hasard la création parfaite.

Un être en ordre croissait tout près de moi, 

et rassérénait mon désordre.

J'aimai sa perfection limitée.

Issa Makhlouf

Partir

Nous partons pour nous éloigner du lieu qui nous a vu naître et voir l'autre versant du matin. Nous partons à la recherche de nos naissances improbables. Pour compléter nos alphabets. Pour charger l'adieu de promesses. Pour aller aussi loin que l'horizon, déchirant nos destins, éparpillant leurs pages avant de tomber, quelquefois, sur notre propre histoire dans d'autres livres.

Nous partons vers des destinées inconnues.Pour dire à ceux que nous avons croisés que nous reviendrons et que nous referons connaissance. Nous partons pour apprendre la langue des arbres qui, eux, ne partent guère. Pour lustrer le tintement des cloches dans les vallées saintes. A la recherche de dieux miséricordieux. Pour retirer aux étrangers le masque de l'exil. Pour confier aux passants que nous sommes, nous aussi, des passants, et que notre séjour est éphémère dans la mémoire et dans l'oubli. Loin des mères qui allument les cierges et réduisent la couche du temps à chaque fois qu'elles lèvent les mains vers le ciel.
Nous partons pour ne pas voir vieillir nos parents et ne pas lire leurs jours sur leur visage. Nous partons dans la distraction de vie gaspillées d'avance. Nous partons pour annoncer à ceux que nous aimons que nous aimons toujours, que notre émerveillement est plus fort que la distance et que les exils sont aussi doux et frais que les patries. Nous partons pour que, de retour chez nous un jour, nous nous rendions compte que nous sommes des exilés de nature, partout où nous sommes.
Nous partons pour abolir la nuance entre air et air, eau et eau, ciel et enfer. Riant du temps, nous contemplons désormais l'immensité. Devant nous, comme des enfants dissipés, les vagues sautillent pendant que la mer file entre deux bateaux. L'un en partance, l'autre en papier dans la main d'un petit.

Nous partons comme les clowns qui s'en vont de village en village, emmenant les animaux qui donnent aux enfants leur première leçon d'ennui. Nous partons pour tromper la mort, la laissant nous poursuivre de lieu en lieu. Et nous continuerons ainsi jusqu'à nous perdre, jusqu'à ne plus nous retrouver nous-mêmes là où nous allons, afin que jamais personne ne nous retrouve.

Oscar Milosz

Dans un pays d'enfance

Pourquoi m'as-tu souri dans la vieille lumière
Et pourquoi et comment m'avez-vous reconnu
Étrange fille aux archangéliques paupières,
Aux riantes, bleuies, soupirantes paupières,
Lierre de nuit d'été sur la lune des pierres ;
Et pourquoi et comment, n'ayant jamais connu
Ni mon visage, ni mon deuil, ni ma misère
Des jours m'as-tu soudainement reconnu
Tiède, musicale, brumeuse, pâle, chère,
Pour qui mourir dans la nuit grande de tes paupières?
- Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Jack Kerouac

I have lots of things to teach you now, in case we ever meet, concerning the message that was transmitted to me under a pine tree in North Carolina on a cold winter moonlit night. It said that Nothing Ever Happened, so don't worry. It's all like a dream. Everything is ecstasy, inside. We just don't know it because of our thinking-minds. But in our true blissful essence of mind is known that everything is alright forever and forever and forever. Close your eyes, let your hands and nerve-ends drop, stop breathing for 3 seconds, listen to the silence inside the illusion of the world, and you will remember the lesson you forgot, which was taught in immense milky way soft cloud innumerable worlds long ago and not even at all. It is all one vast awakened thing. I call it the golden eternity. It is perfect. We were never really born, we will never really die. It has nothing to do with the imaginary idea of a personal self, other selves, many selves everywhere: Self is only an idea, a mortal idea. That which passes into everything is one thing. It's a dream already ended. There's nothing to be afraid of and nothing to be glad about. I know this from staring at mountains months on end. They never show any expression, they are like empty space. Do you think the emptiness of space will ever crumble away? Mountains will crumble, but the emptiness of space, which is the one universal essence of mind, the vast awakenerhood, empty and awake, will never crumble away because it was never born.  

Antonio Ramos Rosa

Une Voix

Je veux appartenir à la voûte obscure comme un amant désarmé, 

devenir le souffle du silence sur les épaules des nuages.

Je veux adhérer à l'ombre des paroles du feuillage

et comprendre la terre dans la soie farouche du désir.

Francis James

Elégie troisième

Ce pays a la fraicheur molle des bords des eaux.

Les chemins s’enfoncent obscurément, noirs de mousse,

Vers des épaisseurs bleues pleine d’ombre d’amour.

Le ciel est trop petit sur des arbres trop hauts.

C’est ici que je viens promener ma tristesse,

chez des amis et que, lentement, au soleil,

le long des fleurs je m’adoucis et je me traine.

Ils s’inquiètent de mon cœur et de sa peine,

Et je ne sais pas trop ce qu’il faut leur répondre.

Peut-être, quand je serai mort, un enfant doux

Se rappellera qu’il a vu passer dans l’allée

Un jeune homme, en chapeau de soleil, qui fumait

Sa pipe dans un matin d’Eté.

Et toi que j’ai quittée, tu ne m’auras pas vu,

Tu ne m’auras pas vu ici, songeant à toi

Et trainant mon ennui aussi grand que les bois…

Et d’ailleurs, toi non plus, tu ne comprendrais pas,

car je suis loin de toi et tu es loin de moi.

Je ne regrette pas ta bouche blanche et rose

Mais alors, pourquoi est-ce que je souffre encore ?

Si tu le sais, amie, arrive et dis-le-moi.

Dis-moi pourquoi, pourquoi lorsque je suis souffrant

Il semble que les arbres comme moi soient malades ?

Est-ce qu’ils mourront aussi en même temps que moi ?

Est-ce que le ciel mourra ? Est-ce que tu mourras ?

Hilmi Yavuz

Les exils de l’Orient

Le soir est la plus belle des histoires

                S’il est bien raconté

Dans tout ce qui est vrai il y a un peu

De colère un peu d’épouvante

Dit une fable

Si le verre est fin plus fin est le vin

La vie, de la souffrance au rouge

La mort, de la tristesse au blanc

Et s’il vient une rose

Elle vient de cette séparation des routes

                Absolument et en tout cas

L’exil que nous avons fondé de nos propres mains

Il n’y a pas de bannissement plus dur

Que nous vivions ou non

Décret pour l’espoir et pour l’automne

Daté de l’ère impériale de la rose :

Quoi que nous ayons aimé depuis aujourd’hui

Et quoi qu’il soit resté d’hier

Qu’il transforme la souffrance en rubis

Qu’il transforme la tristesse en diamant

Parce que le soir est la plus belle des histoires

S’il est bien raconté

Gulten Akin

Le Voyage d’hiver

Surgissant sans prévenir devant moi dans un jardin enneigé

Cette fleur d’un bleu tempête dont j’ignore le nom

Il suffit de me pencher pour qu’elle réapparaisse

Allongée de tout mon long sur la steppe

Dans le bleu du ciel

Le monde, lui et moi, nous deux

Nous sommes très jeunes encore plu jeunes

Notre sourire

A un goût d’école buissonnière

Est-ce le retour, un rêve, ou avons-nous vieilli

Cette fleur bleu tempête placée entre nous

Nous deux le monde et moi

Nous cessons de revenir